Je manque d’inspiration pour écrire ; quelqu’un occupe mes pensées. Je pourrais écrire sur lui, mais je veux seulement être avec lui. J’ai mille billets mièvres en tête, mais pas un seul n’a d’intérêt. Je pourrais romancer nos aventures, mais c’est de ma vie que je veux faire un roman. Je pourrais naviguer sur cet océan de littérature potentielle, mais c’est un voyage bien réel que je choisis. Je pourrais vous raconter encore mes passions musicales, mais la musique sonne creux : je ne dors plus et mon cœur veille sur lui.